La ceinture de papa

J’ai 10 ans.
Je suis au CM2.
Nous sommes en mars 1964.
Ma classe part en classe de neige.
Première fois de ma vie que je prends le train. Première fois de ma vie que je vais à la montagne. Première fois de ma vie que je vais faire du ski.
Nous voilà sur le quai de la gare de Lyon, pour prendre la direction de Briançon. Je suis, comme toutes les élèves de ma classe, accompagnée de mes parents. Mon cartable est en vrai cuir (on ne faisait que ça à l’époque), avec des fermetures comme celui-ci.

L’une était déjà défaillante, l’autre ça allait.
Il faut monter dans le train. J’agrippe mon cartable, l’autre fermeture lâche ! Mon cartable ne peut plus fermer ! Panique !
Mon père ronchonne, râle sur la mauvaise qualité des matériaux de nos jours, fulmine sur la malchance du mauvais moment. Moi je fais le dos rond, je crois bien que je me fais disputer…
Sans sommation, le voilà qui dégrafe sa ceinture, je me demande vraiment ce qu’il va me faire…
Il l’ôte de son pantalon, et en entoure mon cartable afin qu’il reste fermé.
« Là !! »
(C’était son expression, ça… En râlant. Mais en trouvant toutefois la solution. Une tonalité vengeresse…)
Pendant un mois, tous les matins (l’après-midi, nous allions skier), j’ai ouvert mon cartable en pensant à lui très fort.